sábado
AYER EL MAESTRO ERNESTO SÁBATO HUBIERA CUMPLIDO 100 AÑOS
" Hay una manera de contribuir
a la protección
de la humanidad,
y es no resignarse. "
ERNESTO SÁBATO
un poema de Mirta Merigo de su libro "Perlas" editado en este 2011
Perdí la libertad
sin estar presa,
me siento culpable
sin serlo.
Golpes en mi rostro,
duelen las palabras
en el alma.
Ante tu presencia
vibra la porcelana,
despertando viejos fantasmas
el reloj va corriendo las agujas.
Sin permiso un ramo de luna
entra por la ventana.
La noche
saborea sus últimas horas.
MIRTA MERIGO
De su Libro “PERLAS”, 2011
nuestra amiga Laura Ororbia nos invita a conocer a Mirta a través de su propia presentación:
Una dama sencilla,hermosa de adentro, de excelente buen humor, obrera muy buena gente. Nació en 1952, en Saira, un pueblito de Córdoba, Argentina. Es una poeta que ha ganado muchos premios y se siente agradecida y feliz, considera que la vida ha sido su regalo."
Laura Ororbia
http://www.enfugayremolino.blogspot.com/
domingo
RECORDANDO A FEDERICO GARCÍA LORCA
EL 05 DE JUNIO DE 1898 NACIA FEDERICO !!!
LA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
sábado
1º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE EN PARANÁ - ENTRE RÍOS- ARGENTINA
1ª FLIA – Feria del Libro Independiente y (A) (Autogestiva, Amiga, Amable, Anárquica, Autónoma)
Los días sábado 4 y domingo 5 de junio se presentará la 1° Feria del Libro Independiente y A frente a la Asociación Civil Barriletes, Santos Domínguez 964 de la ciudad de Paraná. Es pasando calle Artigas, los acercan las líneas 2 y 8 de colectivo.
Se presentarán mas de 40 stands con Libros, revistas, fanzines, charlas, mesa de lectura y debate, proyecciones de cortos presentados por sus directores, artesanos, artistas de todo tipo locales y de distintos puntos del país.
Además habrá música en vivo, teatro, presentación de libros, proyección de cortos, juegos callejeros, mesa de lectura y debate, charlas, cuentacuento, poesías, micrófono y radio abierta.
La FLIA es un espacio alternativo, abierto y horizontal, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y compartir cultura.
En la FLIA no se escribe para que te acepte una editorial, ni se crea para que te acepten en los medios establecidos: el arte independiente que produce la FLIA es libre.
Para innumerables artistas este movimiento significó y significa una nueva forma de generar redes, por donde circula desde el arte hasta el amor que nos hace merecer el nombre de FLIA.*
Traer mate y reposeras !!!
www.feriadellibroindependiente.blogspot.com
DE LA ESCRITURA DE EDGARDO LOIS, UN AMIGO DESDE BOEDO !!!!
VIVIR CON LOS MUERTOS
Elijo andar con mis muertos de la mano. Con ellos hablo, a veces escuchan como buenos fantasmas, otras simplemente me dejan ser, a salvo de la memoria y el consejo. Los muertos son memoria, pero saben del silencio, y saben también de resguardarse, por ejemplo, en las rajaduras de viejas paredes. Se guardan para no molestar, y para también tratar de vivir felices: cada uno en su muerte, una cuestión personal. Me ha pasado que en esos momentos de ausencia suceda en mi vida un golpe brutal de destino, golpe que descuelga sintonía, que arrastra hacia otro barrio. Es en medio de esas urgencias que inicio la búsqueda de mis muertos. Ellos viven dentro de mi historia y en la de algunos de mis amigos, por eso los convoco. Los muertos viajan en los vivos, pero cuando más los necesito, es necesario que elija un lugar, un paisaje. Busco a mis muertos caminando por mis barrios, Boedo y San Cristóbal, barrios como patrias internas; miro en las veredas, busco en las paredes, en los pasillos, me detengo en las esquinas. Escucho fragmentos de conversaciones, observo esos arbolitos que crecen en los techos, que brotan desde las grietas entre cemento y ladrillo, y llego hasta el café. Puede ser el Margot o el Cao, en sus mesas sé de encontrarme con mis muertos. Desde mi ventana oteo el más allá de la vida y me voy de charla con ellos: hablo susurrando, los escribo. Ellos aparecen, solos o en corrillo. Los golpes son de enredarse con la vida durante las ausencias: en riesgo está quien no sabe de sus muertos. De vivir en otra geografía elegiría otro lugar: de vivir en la India, miraría en un río, en el Ganges, o en algún otro que hiciera contacto con sus aguas. El río puede muy bien ser ciudad.
EDGARDO LOIS
Sus últimas novelas publicadas son "Morir por Perón" y "La virutera."
Elijo andar con mis muertos de la mano. Con ellos hablo, a veces escuchan como buenos fantasmas, otras simplemente me dejan ser, a salvo de la memoria y el consejo. Los muertos son memoria, pero saben del silencio, y saben también de resguardarse, por ejemplo, en las rajaduras de viejas paredes. Se guardan para no molestar, y para también tratar de vivir felices: cada uno en su muerte, una cuestión personal. Me ha pasado que en esos momentos de ausencia suceda en mi vida un golpe brutal de destino, golpe que descuelga sintonía, que arrastra hacia otro barrio. Es en medio de esas urgencias que inicio la búsqueda de mis muertos. Ellos viven dentro de mi historia y en la de algunos de mis amigos, por eso los convoco. Los muertos viajan en los vivos, pero cuando más los necesito, es necesario que elija un lugar, un paisaje. Busco a mis muertos caminando por mis barrios, Boedo y San Cristóbal, barrios como patrias internas; miro en las veredas, busco en las paredes, en los pasillos, me detengo en las esquinas. Escucho fragmentos de conversaciones, observo esos arbolitos que crecen en los techos, que brotan desde las grietas entre cemento y ladrillo, y llego hasta el café. Puede ser el Margot o el Cao, en sus mesas sé de encontrarme con mis muertos. Desde mi ventana oteo el más allá de la vida y me voy de charla con ellos: hablo susurrando, los escribo. Ellos aparecen, solos o en corrillo. Los golpes son de enredarse con la vida durante las ausencias: en riesgo está quien no sabe de sus muertos. De vivir en otra geografía elegiría otro lugar: de vivir en la India, miraría en un río, en el Ganges, o en algún otro que hiciera contacto con sus aguas. El río puede muy bien ser ciudad.
EDGARDO LOIS
Sus últimas novelas publicadas son "Morir por Perón" y "La virutera."
BOEDO SIGUE VIVIENDO.... INVITACIÓN
TALLER DE ENCUADERNACION Y
RESTAURACION DE LIBROS
MUSEO HISTORICO NACIONAL
BAIRES POPULARES INVITA
Baires Popular
Invita a compartir:
dentro del ciclo 2011 de la Biblioteca "Maestro Caiaffa"
a la presentación del Ciclo:
VENI QUE TE CUENTO …
para disfrutar de narraciones de autores latinoamericanos
con el grupo
Y SEGUIMOS CONTANDO......
Con la participación de
Rosa Lía Basin
Teresa Solinas
Marta Minujen
Marta Preide
Susana Escudeiro
TEMA "LOS NIÑOS EN LOS CUENTOS"
la presentación del locutor y periodista
Leonardo Busquet
La cita es el:
Martes 7 de junio - Hora: 18.45
Café “Margot”
Boedo 857 (esq. San Ignacio)
Sin obligatoriedad de consumición
Semillas
Presas. Van a encarcelarnos. A ellas y a mí.
Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas
que conmigo son contrabandistas.
De valores. De utopías posibles. De Arte.
Arte. Negación de la finitud humana.
Vivir sin máscara es un deseo de belleza.
Es “mi” sueño de siempre vigilia por “los” sueños.
Es sed de manos abiertas.
Esta sed mía grande tanto ya que ahoga.
Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa.
Que en todas las avenidas del mundo
esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad.
Quier o que en todas las sedes de los gobiernos todos
un Cristo de Velázquez aborte el horror.
Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma.
Vida esta prodigiosa que alarga el deseo de asirla. Toda.
Y la tregua que viene con pasos demorados.
Quiero que Fra Angélico escape de El Prado
y su Anunciación recorra al mundo en Luz.
Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Morandi, Leonardo y Monet,
sean huella. Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más.
Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora
que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad.
Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles
Bach, Poulenc, Mahler, Di Lasso, Debussy, Schubert y Chopin
estallen sobre un Río de la Plata que transmute en mar.
Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas
con madrigales, adagios y claros de luna.
Quiero. Quiero y siembro. Quiero.
Que enseñemos bondad con bondad.
Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas.
Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños.
Que los impiadosos respiren a Blake.
Que Rilke exorcice la obviedad.
Que los viejitos vivan en honor.
Que el País el Continente el Mundo el Universo
sean para iguales y sin discriminación.
Quiero. Que Eluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats,
Lorca, Kavafis y Celan, dancen en poesía sobre todas las almas.
Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller
La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven
sean el Himno de todos los Justos de la Tierra.
Par a vivir con sed sagrada sed.
Para amanecer en víspera.
Para sembrar arte y amor.
Para no ver ya.
Máscaras.
Sólo luz sólo verdad.
Escrito en Buenos Aires en el año 2000
Poema del libro « Soif » (« Sed »), francés - español
Publicado en Paris - Octubre 2004
Por Cristina Castello
Presas. Van a encarcelarnos. A ellas y a mí.
Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas
que conmigo son contrabandistas.
De valores. De utopías posibles. De Arte.
Arte. Negación de la finitud humana.
Vivir sin máscara es un deseo de belleza.
Es “mi” sueño de siempre vigilia por “los” sueños.
Es sed de manos abiertas.
Esta sed mía grande tanto ya que ahoga.
Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa.
Que en todas las avenidas del mundo
esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad.
Quier o que en todas las sedes de los gobiernos todos
un Cristo de Velázquez aborte el horror.
Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma.
Vida esta prodigiosa que alarga el deseo de asirla. Toda.
Y la tregua que viene con pasos demorados.
Quiero que Fra Angélico escape de El Prado
y su Anunciación recorra al mundo en Luz.
Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Morandi, Leonardo y Monet,
sean huella. Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más.
Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora
que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad.
Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles
Bach, Poulenc, Mahler, Di Lasso, Debussy, Schubert y Chopin
estallen sobre un Río de la Plata que transmute en mar.
Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas
con madrigales, adagios y claros de luna.
Quiero. Quiero y siembro. Quiero.
Que enseñemos bondad con bondad.
Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas.
Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños.
Que los impiadosos respiren a Blake.
Que Rilke exorcice la obviedad.
Que los viejitos vivan en honor.
Que el País el Continente el Mundo el Universo
sean para iguales y sin discriminación.
Quiero. Que Eluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats,
Lorca, Kavafis y Celan, dancen en poesía sobre todas las almas.
Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller
La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven
sean el Himno de todos los Justos de la Tierra.
Par a vivir con sed sagrada sed.
Para amanecer en víspera.
Para sembrar arte y amor.
Para no ver ya.
Máscaras.
Sólo luz sólo verdad.
Escrito en Buenos Aires en el año 2000
Poema del libro « Soif » (« Sed »), francés - español
Publicado en Paris - Octubre 2004
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