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jueves

de Joaquín Gianuzzi




El grillo

Sobre el pasto declinante

un grillo se arrastró hasta mi sombra

y se detuvo, perplejo,

ante una amenaza de disolución.

Después se aplastó, buscando,

su propia tumba

y sintió cómo el mundo se enfriaba.

Así fue el comienzo

de la verdad de un año que no amé.

Autor:  Joaquín Gianuzzi
-Pascal es una de mis viejas obsesiones. Otro de mis ídolos, ya con posterioridad, es Kafka: una especie de dios infalible en el sentido del don profético, a pesar de que él no crea en sí mismo.Para mí es el mayor escritor de nuestra época: el sentimiento de extrañeza por hallarse en el mundo está perfectamente encarnado en él; además, considero que los suyos son textos poéticos. Podría citarte de memoria párrafos enteros de «El castillo», y en especial el final de “El proceso” y muchos fragmentos de su diario, auténticos poemas por múltiples motivos: por la intensidad de la expresión, la inventiva metafórica y la multiplicidad de significados. Inclusive, Kafka se acerca a la poesía moderna en la forma elíptica de describir una supuesta verdad. Y una prueba de esta obsesión mía son los poemas “Kafka en el sanatorio” y “Kafka detrás del escritorio”. Me asombra allí lo increíble de ese “moribundo muy especial, hermoso como un condenado,/ quiza con pruebas desesperadas acerca de lo secreto/ y desapareciendo, contra toda lógica, en un cuerpo pequeño“. Es la trivialidad y la absurda displicencia de la muerte, de sus gestos indiferenciados.                         
J. Gianuzzi                                                     
       

domingo

TAMARA KAMENSZAIN presentando su NOVELA DE LA POESÍA

TAMARA KAMENSZAIN en el programa "LOS SIETE LOCOS" con la conducción de Cristina Mucci con la participación de Fernando Noy; hablando de su libro de poemas y ensayos: LA NOVELA DE LA POESÍA

LA POÉTICA DE TERESA VACCARO comparte nuestro Barrio de Boedo....

               
Destino

Cada silla de mi casa espera,
una nube, un trueno, la lluvia.
Imagina barro en los adoquines,
algún mendigo durmiendo
en un umbral cualquiera bajo la cruz del sur.

Las sillas de mi casa
juegan a las cartas para pasar la tarde,
devanan lana para hacer el tejido
mientras se cuentan viejos secretos familiares.

Cada silla de mi casa
tiene deseos guardados:
encontrar la llave del tesoro,
la moneda en la fuente,
la sal de la vida.
Un eslabón que la enlace al destino.

                              Teresa Vaccaro (Argentina)

sábado

Semillas

Por Cristina Castello

Presas. Van a encarcelarnos. A ellas y a mí.
Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas
que conmigo son contrabandistas.
De valores. De utopías posibles. De Arte.
Arte. Negación de la finitud humana.
Vivir sin máscara es un deseo de belleza.


Es “mi” sueño de siempre vigilia por “los” sueños.
Es sed de manos abiertas.
Esta sed mía grande tanto ya que ahoga.
Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa.
Que en todas las avenidas del mundo
esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad.
Quier o que en todas las sedes de los gobiernos todos
un Cristo de Velázquez aborte el horror.


Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma.
Vida esta prodigiosa que alarga el deseo de asirla. Toda.
Y la tregua que viene con pasos demorados.
Quiero que Fra Angélico escape de El Prado
y su Anunciación recorra al mundo en Luz.
Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Morandi, Leonardo y Monet,
sean huella. Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más.


Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora
que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad.
Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles
Bach, Poulenc, Mahler, Di Lasso, Debussy, Schubert y Chopin
estallen sobre un Río de la Plata que transmute en mar.
Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas
con madrigales, adagios y claros de luna.


Quiero. Quiero y siembro. Quiero.
Que enseñemos bondad con bondad.
Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas.
Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños.
Que los impiadosos respiren a Blake.
Que Rilke exorcice la obviedad.
Que los viejitos vivan en honor.
Que el País el Continente el Mundo el Universo
sean para iguales y sin discriminación.


Quiero. Que Eluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats,
Lorca, Kavafis y Celan, dancen en poesía sobre todas las almas.
Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller
La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven
sean el Himno de todos los Justos de la Tierra.
Par a vivir con sed sagrada sed.
Para amanecer en víspera.
Para sembrar arte y amor.
Para no ver ya.
Máscaras.
Sólo luz sólo verdad.

Escrito en Buenos Aires en el año 2000
Poema del libro « Soif » (« Sed »), francés - español
Publicado en Paris - Octubre 2004

una colaboración de Noelia Lourdes Viqueira, una nueva amiga

He aquí la silueta disímil
De un rostro perdido,
Y una mirada difusa
De una mujer sin forma
Que se desdobla en pensamientos
Sin rumbo, en lugares sin sitio


He aquí el perfil anónimo
De una soledad intrínseca
A la misma esencia…
De sensibilidad extrema
De demencia heredada,
Elegida y emprendida


Eh aquí; los restos de los vuelos
Lejanos, cercanos y soñados
Que jamás llegaron a puerto.
Eh Aquí el hastío y los hombros
Que se escapan de las lágrimas

Ajenas y las risas cautelosas


Y aquí también los besos
y los labios que no acuden a prisa
A la ansiedad de las manos
Es aquí donde mueren los
Días ocultándose en sonrisas
Dispuestas Y fortalezas engañosas

-NOELIA LOURDES VIQUEIRA-

gracias Noelía por sumarte y seguir abriendo caminos juntos !!!

(la pintura es de Raúl Díaz Sánchez)

domingo

TERESA VACCARO, QUERIDA AMIGA DE SIEMPRE TAMBIÈN SE HACE PRESENTE EN EL 2011 !!!

VENUS

I

Hembra fértil.
Venus, sagrada, poderosa, desnuda.
Integra, sin manzana ni codicia.
Nacida en el cordón umbilical del tiempo:
llena de luz, das vida.


II

Madre nutricia
muéstrame femenina,
abrígame en tu abrazo.
Apártame de la tiniebla,
levántame de mis derrotas
y devélame el camino.


- TERESA VACCARO-

viernes

sábado

de DIANA BELLESSI ...."Marea de mi corazón"

Marea de mi corazón
déjame ir
en las ligustrinas
como un insecto o como la
misma ligustrina en el rumor
en el rasante
vuelo de las
golondrinas alrededor
de los aleros en la música
minimal donde se hunde
mi vecino mientras tapiza
con golpecitos los respaldos
de las sillas en el sol
rasgado por la brisa
no ser lo otro
lo que mira. Desligarme
del ser hacia aquel
estar mayestático de
la dicha. Alfombra
de orquídeas diminutas
sobre el pasto florecen
antes que la máquina
cortadora de césped
las arrase ¿aprendieron?
Corolas violáceas
enjoyadas que emergen
en cinco días de sus tallos
aprendieron la brevedad?
de la vida sin ser
lo otro que del origen
nos aparta
-Diana Bellessi-