LAS DIEZ Y DIEZ DE LA NOCHE
Es la hora rancia del socavón, la hora absurda en que Penélope teje un galimatías de ausencia. Miles de voces huecas hierven en el cerebro como un eco que se repite dentro del papel en blanco. Es la hora en que vuela con el ala rota el reloj en vela y el conjunto vacío ensaya metástasis de silencio.
Necesito el sol de un poema que retrate la distancia encerrada en un siglo, atrapar al vuelo el exterior de un círculo, condenar al exilio la miseria del invierno.
El tiempo arruina fatalmente lo esencial. Es un piano de cola repleto de grillos, desafinada melodía que chirría como una vieja y oxidada bisagra cuando se cierra una puerta.
Apago la luz, agarro la almohada y pienso que ella está aquí y tal vez me ayude a mostrarle a dios donde está el cielo.
Entonces retorna la luz y el socavón se cae por el agujero.
2009©Fernando Luis Pérez Poza
Del libro “El latido de las horas”
A la venta en www.eltallerdelpoet a.com
Es la hora rancia del socavón, la hora absurda en que Penélope teje un galimatías de ausencia. Miles de voces huecas hierven en el cerebro como un eco que se repite dentro del papel en blanco. Es la hora en que vuela con el ala rota el reloj en vela y el conjunto vacío ensaya metástasis de silencio.
Necesito el sol de un poema que retrate la distancia encerrada en un siglo, atrapar al vuelo el exterior de un círculo, condenar al exilio la miseria del invierno.
El tiempo arruina fatalmente lo esencial. Es un piano de cola repleto de grillos, desafinada melodía que chirría como una vieja y oxidada bisagra cuando se cierra una puerta.
Apago la luz, agarro la almohada y pienso que ella está aquí y tal vez me ayude a mostrarle a dios donde está el cielo.
Entonces retorna la luz y el socavón se cae por el agujero.
2009©Fernando Luis Pérez Poza
Del libro “El latido de las horas”
A la venta en www.eltallerdelpoet a.com
